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这个城市的秋天就像一个蹩脚的诗人,用落叶写着情诗,不顾路人们渐起的寒意,在自己萧瑟的情怀里泪雨阑珊。

杀手晓亮坐在窗边的木椅上,缓缓地呼吸着诗人的雨后篇章。

不用出任务时,他喜欢拿起这个小城市的电话本,一页页信手闲闲翻过,对着上面那些陌生的地址、姓名、号码做毫无边际的猜想,猜想着这些人彼此之间可能有的故事,自得其乐,乐此不疲。

直到某天,有一个电话本上的女孩出现在他的任务名册里。

在这之前,他设想的故事并不是这样的。

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